1/2 comprimido para dormir

Que ninguém fale, nem um som. Quero do silêncio o quanto ele durar.

Acordes maiores

Na sala da minha avó havia um piano. Um piano que se a humidade e o calor não dessem cabo, aguentava-se mais de seis meses afinado. Não é que a minha avó ainda tocasse, não, já não podia tocar quase nada, mas era capaz de notar, com o seu dedo indicador torto pela doença, nodoso como uma oliveira, se os intervalos de tons e semitons estavam bem ou se estavam já a desviar-se para um extremo ou outro da escala. Na sala já não existe o piano. Só uma fotografia da minha avó.

"Tiergarten"

As pequenas coisas. Sentiu-se parte dessa pequena casta que tem tempo para observar as pequenas coisas: o leite a levantar fervura; um carreiro de formigas desde a porta da varanda à porta do frigorífico, desaparecendo depois; contou um a um os azuleijos do chão, depois os da parede e ainda a quantidade de puxadores nos armários. Todos os elementos da sua cozinha com ela no centro. Não há nada mais difícil de ver do que aquilo que temos perto. Pequeno almoço e Rufus Wainwright. E entrou no seu espaço sentimental. Doesn't matter if it is raining. E choveu, na verdade choveu.