Acordes maiores

Na sala da minha avó havia um piano. Um piano que se a humidade e o calor não dessem cabo, aguentava-se mais de seis meses afinado. Não é que a minha avó ainda tocasse, não, já não podia tocar quase nada, mas era capaz de notar, com o seu dedo indicador torto pela doença, nodoso como uma oliveira, se os intervalos de tons e semitons estavam bem ou se estavam já a desviar-se para um extremo ou outro da escala. Na sala já não existe o piano. Só uma fotografia da minha avó.